[AVA]http://picbug.ru/image-CF7F_55D8988A.gif[/AVA]Он не ожидал увидеть за дверью что-либо кроме белых раковин и чуть мутноватых зеркал туалета. Возможно, черный мрамор, писсуары, скорее всего, тоже белые. Или, по крайней мере, когда-то бывшие таковыми. Он не видел нужного значка на двери, но он был пьян и твердо уверен в том, что его путь, наконец, должен был подойти к логическому завершению. Вместо этого, будто в дурном трипе, его взгляду предстает совсем иная картина. В д у р н о м трипе.
***
Струящийся и белесый, шершавый дым с легкостью скользит вверх и вперед, загораживая обзор. Закрывая его всего на несколько мгновений. Совсем скоро дым рассеется, являя взору нелицеприятные картины. Не вынутый из вены шприц вот-вот соскользнет вниз, но кожа будто бы прилипла и не пускает. Сигарета в руках дотлеет прежде, чем он сделает вторую затяжку. Кайф растекается по венам, Джо неслышно смеется, лениво подтягивая к себе одну ногу. Негромкий вскрик в соседней комнате, перебранка, звонкий шлепок. Подобно эху, получаемому в больших пещерах, Джо слышит этот звук снова и снова.
- Джо, черт, подними свою тушу! - пытаются докричаться откуда-то извне. Звук доходит долго, будто сквозь толщу воды. Но он настойчив, он долетает до него, он врывается в его сознание. В немом исступлении, он поднимает взгляд на того, кто силится привлечь его внимание. Щуплый, в обтрепанной одежде, Фрэнк всегда был похож на нечто среднее между нормальным человеком и наркоманом. Полутень, получеловек. При том, самый вменяемый из них. Он выращивает и закупает то дерьмо, которое Бейкер позже пускает по своим венам.
- Гребаный, мать его, Бейкер, у нас здесь труп! - громким шепотом пытается донести черноволосый и черноглазый Фрэнк. Его запавшие глаза и почти черные мешки застыли перед лицом Джо в немом испуге. Он заходится глухим кашлем и хватает своего приятеля за руку, пытается тащить. Но двадцатилетний Джо неподъемен. Плотно схваченные кожей мышцы весят очень много. Он слишком тяжел для тощего и суетливого Фро.
- Дружище, - его дилера накрывает истерикой. Он чуть ли не плачет, пытаясь сдвинуть отупевшего от приступа эйфории приятеля. - Надо делать ноги, надо делать ноги! - как заговоренный болванчик, повторяет Фрэнк. Он упирается ногами, и, вцепившись костлявыми пальцами в руку друга, тащит его на выход. Медленно, но уверенно. Тужится, пыхтит, потеет - не то от натуги, не то от волнения - но тащит.
А Джо лежит, тупо устремив взгляд куда-то в бок. Медленно проплывает мимо него стена, с лежащим возле неё мусором, грудой окурков и парой брошенных шприцов. Потом стена неожиданно обрывается, прогалом, будто раззявленным ртом, открывая вид на погруженную в кумар комнату, на лежащее на полу, холодное и неестественно - в синеву - бледное тело.
- Мать твою, Джо, богом клянусь, я тебя брошу, если ты не встанешь! - надрывается Фрэнк где-то совсем рядом. Но Бейкер не в силах вырваться из плена дурмана, он совсем не хочет думать о чем-то еще кроме удовольствия, которое приносит это оцепенение. В правой руке неприятно саднит, что-то грубо проходится по спине - кажется, порог - а потом голая кожа встречается с сырой землей. Прохлада.
Во дворе темно, сыро и грязно. Днем прошел дождь. Фрэнк обещал, но не бросает. Бессмысленно и тупо мимо взора Джо проносится двор. В доме по прежнему шумно. Никто, никто кроме них троих не спешит покинуть здание. Джо, которого тащит Фро - на улицу, а откинувшийся из-за передоза Клаус - к чертям, в преисподнюю. Кажется, в этот момент Бейкер готов поверить и в Бога, и в Дьявола, и в НЛО. В любую шушеру. Но он не готов предпринять хоть что-то, чтобы помочь своему другу втащить себя в салон раздолбанного отцовского камаро.
Голова склонена на бок и, пока Фрэнк заводит мотор, Джо может видеть окно большой комнаты. Из которой не так давно доносилась ругань, где кого-то ударили по лицу. По лицу ли? Согнутая, со скрученными за спиной руками, Алона прижата к столу. Её испуганный взгляд встречается с ничего не выражающим, потерянным взглядом Джо. Она не кричит. Больше - нет. Её рот плотно зажимают пальцы Нейта... или Клауса, а Нейт мертв? Джо не может, не может и не хочет разбирать.
- Завелась! - испуганно-радостно восклицает Фрэнк, а потом резко дает по газам. Машина делает рывок вперед, врезаясь в ворота и распахивая их. Автомобиль скрывается в подворотне всего за несколько минут до того, как совсем поблизости раздается вой полицейской сирены.
***
Всего несколько мгновений, за которые он успевает охватить взглядом почти всю комнату, дверь остается открытой. Несколько мгновений, прежде, чем кто-то захлопнет её перед ним. Несколько мгновений, за которые он успеет встретиться взглядом с одной из несчастных, оказавшихся там. Призрак прошлого встает перед глазами Джо, будто бы напоминая ему о том, что он не успел сделать когда-то давно, и что он может сделать сейчас: вмешаться и исправить ситуацию. По спине пробегает холодок. Кажется, ни он, ни кто-то еще не должен был видеть того, что происходит за этой дверью.
Перед ним стоит неизвестная - редко ходя в клубы он знает, кому они принадлежат - средних лет. Ощутимо младше его, но уже точно не юная девушка. В её взгляде нет наивности, в её голосе - удивления тому, что происходит в той комнате. Белые волосы, дорогое платье, холодная красота и безразличие, складываются в единый пазл, являя незнакомку снежной королевой. Она не случайная прохожая, в отличии от него. Она не испугана и не возмущена тем, что происходит там.
- Вы можете помочь? - спрашивает Джо, а потом кивает на дверь, негромко добавляя: - Им.
И устремляет на незнакомку вопросительный взгляд. Он пьян, но он никогда не будет пьян настолько, чтобы развернуться и просто уйти. Не от алкоголя - это уж точно. С чем-то покрепче он завязал уже очень много лет назад, и больше не захочет вернуться к тому равнодушию, с которым он отнесся к подобной ситуации. В этот раз так не выйдет. Но не похоже, чтобы ему собирались дать возможность смешаться.
- Нельзя же это так оставить, - добавляет он с почти вопросительной интонацией. Неужели, она позволит этому произойти?